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| Plaza de Armas de Ovalle |
Una amena charla sobre mi obra, Ovalle, la tierra natal, lo humano y lo divino... porque todos somos pecadores, confesamos pecados en el podcast de mi amigo y periodista Sergio Aguilera.
Este es el link para enterarse muchas cosas relativas al proceso creativo y mi vida como escritora, mis viajes y muchas cosas adicionales, que transmitimos desde Ovalle en octubre de 2023:
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IMAGINARIA
Una mujer imaginaria, en un territorio imaginario de Ultramar, observa sus uñas rojas posarse en un computador personal imaginario. Cada tecla es una vértebra en el relieve de la espalda de su amante imaginario, autor de un ensayo que explora la autoconciencia de su yo imaginario, y que solo es un personaje de una escritora sudaca que crea un relato de destino improbable en la enciclopedia universal imaginada por Alejandro Magno en Egipto y que desaparece de la historia en el preciso momento que se quema la Biblioteca de Alejandría.
No hay autor. No hay ensayo. No hay escritora. No hay microcuento. Hay una calle vacía en Manzanares el Real muy parecida a la de un villorrio chileno. Ambos pueblos se rozan eróticamente en un vértice espacio temporal mientras el Universo no cesa de expandirse hasta que nada ni nadie recuerde ni a Alejandro, su plato de lentejas y su biblioteca bajo las llamas del olvido imaginario.
La sacerdotisa dueña de magia ancestral necesaria para la cópula de los territorios separados por diez mil quinientos diecisiete kilómetros cabecea tironeada por el cansancio y el sueño. Entonces esa mujer imaginaria deja de teclear durante unos breves segundos que nada importan en el planeta imaginario, pero el hombre recostado en la poltrona de su terraza imaginaria despierta sobresaltado de una pesadilla de mil puertas en ninguna de las cuales encuentra a la mujer de sus sueños. La lluvia cae dulce después de la tormenta sobre la Sierra de Madrid. Cuando el hombre imaginario intenta volver a conciliar el sueño, la chilena vuelve a posar sus dedos de uñas largas sobre las letras. Él siente el ritmo de su caricia y cae rendido. La Tierra continúa su viaje por el espacio a la astronómica velocidad de dos millones de kilómetros por hora arrastrada por su destino ineludible.
El abrigo de cachemira rosa atraía todas las miradas a la entrada del Museo, pero él no actuaba como si fuera el objeto de tanta admiración, curiosidad o simple atracción visual en ese entorno gris y ligeramente oscuro.
Delgado de delgadez a poco de ser enfermiza, los huesos marcaban de modo magnífico la estructura del hermoso tapado que lo cubría desde el cuello hasta los pies dejando ver apenas la punta de las botas de cuero negro y tacón cuadrado.
Tenía un gesto en la boca que revelaba la búsqueda que hacía también con la mirada rebotando por los grupos de personas que comenzaban a copar el espacio del hall de acceso del majestuoso edificio. La luz de la mañana apenas lograba penetrar los enormes arcos antes de perderse en salones solemnes llenos de tanta historia que, si ésta tuviera peso, se hundirían hasta el centro líquido de la Tierra.
Su piel era tan pálida que capturaba el reflejo rosa del abrigo y lo hacía aún más atractivo para los curiosos que lo observaban con disimulo o descaradamente. La total prescindencia del hombre del abrigo rosa alimentó la osadía de los turistas y locales que esa mañana de marzo habían llegado hasta el centro de la ciudad para visitar el famoso edificio y conocer sus valiosas colecciones.
El hombre joven no se percató de la creciente cercanía de las personas vestidas de gris, negro o gris marengo.
En medio del arremolinamiento, el abrigo rosa palpitaba como el gran pistilo de una flor carnívora de pálidos pétalos temblorosos. Grisáceos y frágiles pétalos humanos.
El silencio se había hecho poderoso en el salón.
Repentinamente un rayo luminoso rompió el ángulo de una ventana que miraba al oriente y atravesó también en completo silencio el salón de acceso hasta iluminar el rostro del hombre del abrigo rosa.
La flor dejó de palpitar y un suspiro retenido sonó más fuerte de lo que era posible imaginar.
El promontorio de la nariz ocupaba la mayor superficie de la cara y su sola visión hizo retroceder raudos a los indeseados espectadores. Sorprendidos ante este nuevo elemento del espectáculo comenzaron a cuchichear entre ellos. Conocidos y desconocidos sintieron que tenían algún tipo de licencia para hacer de las facciones del joven de rosa un motivo de juicio o análisis.
Aburrido sobremanera, el centro del espectáculo, abrió los brazos y al extender el magnifico tapado se elevó sobre las cabezas homínidas, revoloteó apenas unos segundos y enrumbó hacia El Jardín de las Delicias donde encontró su ubicación perfecta en la famosa obra de El Bosco.
POR UNA CABEZA
A los quince años me pasó por una cabeza. Antes de trescientos sesenta y cinco días era obvio que me sacaría dos cabezas de ventajas. Y no es que yo fuera un ser humano extremadamente bajo. Tengo una altura bastante promedio, no solo para estándares de mi país, sino que me atrevería a aventurar que a nivel global.
De hecho en muchos ambientes yo era la persona más alta del lugar.
Aunque finalmente paró de crecer, fue necesario comprar una cama extralarga y modificar la altura de muchos muebles en la cocina y el baño, subir las lámparas para que no se golpeara en la cabeza y requirió horas extras para buscar y, eventualmente, encontrar ropa o calzado adecuado a su talla.
Nunca me inquietó su inserción social, pues parecía siempre feliz y jamás tuvo una anotación negativa en la escuela ni expresó algún reclamo por sufrir bulling ni cualquier tipo de abuso o maltrato.
Me pareció tranquilizador cuando nos presentó a su pareja, una persona de lo más agradable de casi su misma altura. Una noche desvelada por cualquier otra cosa, me asaltó una duda: ¿Dónde había encontrado a su media naranja?
En la universidad todo continuó bastante normal.
Para su vigésimo primer cumpleaños decidió hacer una celebración en la casa. Distraída en los preparativos solo me percaté de que algo no iba del todo bien cuando llegó el momento de cantar el Feliz Cumpleaños. Con la torta en ambas manos y en puntillas de pie, yo apenas podía sostener la bandeja a una altura apropiada para que quedara a la vista de todos los invitados.
Con mi retoño actuando en la práctica como escudo humano adquirí conciencia de que aquella era una verdadera comunidad de gigantes. Simultáneamente supe que conocía muy poco a mi hijo, que su mundo me resultaba completamente extraño y que los años de silencio solo ocultaban algo que ahora me producía una profunda inquietud.
UN PICAFLOR INQUIETANTE
Aún no era capaz de razonar cuando siendo una criatura comprendí la magia detrás de los picaflores. La velocidad del aleteo, lo diminuto del cuerpo, los colores tornasolados y el apenas perceptible zumbido se me revelaron por mera ciencia infusa como un verdadero milagro de belleza aerodinámica de la naturaleza.
Largas tardes de primavera pasaron por mi vida mientras permanecía absorto contemplando a las pequeñas aves que llegaban a la galería de la casa de mi familia en la rivera sur del río Limarí. Justo antes de que la temperatura resultara poco agradable llegaban los últimos colibríes a decirme buenas noches mientras libaban el néctar de los hibiscos blancos.
Décadas más tarde cuando tuve que plantar el jardín de mi primera casa en las afueras de la ciudad, puse una amplia variedad de especies para atraer a los picaflores. Verbenas, lavandas, malvarrosas, madreselvas, begonias y geranios cubrían todo el frente del ventanal de mi habitación. Despertaba medio embriagado por los aromas al amanecer y me consolaba del tedio de la jornada laboral cada tarde contemplando a mis amigos plumíferos.
Un día en que el atardecer fue particularmente hermoso y la temperatura era perfecta, la realidad sufrió una leve alteración. Entonces, fue él quien comenzó a observarme a mi. Me tomó algunos minutos darme cuenta que las reglas del juego habían cambiado, pero pronto me adapté a la nueva situación. Él cambiaba de posición constantemente así que a veces parecía distraído. Pero no. Sólo estaba completando la imagen cerebral en la que yo era un ser caleidoscópico. Un feo animal atado a un silla detrás de un cristal de regular calidad. Un bípedo casi incoloro, con dientes que le impedían disfrutar de las delicias de las flores. Un torpe mamífero incapaz de volar. Dentro de su pequeño craneo el instinto de sobrevivencia lo tranquilizó pues este humano no representaba peligro alguno para su vida. Me miró directo a los ojos para leer mi propia mente y sintió la nausea de mis miedos y ansiedades. Cuando finalmente pude sostener su mirada leí con todas sus letras lo mucho me despreciaba.
De "Antipódica". Estos cuentos fueron traducidos al inglés para la presentación realizada en la Embajada de Chile en Londres, el 30 de Mayo de 2023.
ENGLISH VERSION:https://anadurruty.blogspot.com/p/short-stories.html
Quiero compartir el honor de haber sido aceptada como miembro asociado (fellow) de la Royal Society for the Encouragement of Arts, Manufactures and Commerce.
ANA VICTORIA DURRUTY - LinkedIn
"Antipódica es un libro que hace viajar por diferentes lugares. Pero no es sólo un viaje físico, sino emocional y mental que lleva a experimentar sensaciones y emociones cercanas y lejanas al mismo tiempo, poniéndonos en la piel de cada protagonista porque aún siendo cuentos inventados, son experiencias que podrían pasarnos a cualquiera de nosotros. Totalmente recomendado", expresa la escritora de la Saga Elementales, Nathalie Álvarez, respecto a esta obra que incluye 45 relatos breves.
Nathalie participó en la presentación de Antipódica en Ovalle, provocando profundas reflexiones a la autora con sus agudas preguntas.
El diario local El Ovallino publicó en su portada del viernes 10 de febrero de 2023 la noticia de la jornada inaugural de la Feria del Libro de Ovalle. En ese contexto, incluyó una nota de prensa que registra la opinión sobre la presentación de Antipódica en Ovalle.
Puedes ver la noticia en este link NOTICIA EL OVALLINO
Así como sin querer, estaba sentada con un sombrero de ala ancha rojo encendido y las piernas cruzadas sobre un pisito de madera tapizado con cuero de cabras montañesas.
Primero se sacó las zapatillas y las dejó al costado. Eran de color indefinido y trascendían a caminata no de días sino de meses. Los calcetines no lo hacían mal y al sacárselos arrastraron algunas bandas de gasa manchadas con sangre ennegrecida.
Nunca levantó los ojos así que no supe nada sobre su mirada, ni sus penas ni sus alegrías.
Protegidos por el ala del sombrero, los hombros se hundían en un cuerpo evidentemente arrasado por la fatiga.
Todo lo demás era ambiguo y misterioso y quedaba plasmado de un solo aire, que llegaba hasta el paladar con sabores de tierra y ajo e irritaba los ojos por la acidez del hedor.
Parecía un viajero en el tiempo, que se había detenido para darle espacio a su humanidad sin edad.
No sé si fueron muchos o pocos los minutos que estuve contemplándola.
Cuando se levantó, miró alrededor por unos breves instantes como buscando ratificar su ubicación, y sin prisa avanzó hacia la puerta que se abría sobre la plaza empedrada de Santiago de Compostela.
Por un instante vaciló, pero continuó su senda más allá del umbral con un leve rengueo, más de cansancio que de dolor o enfermedad. Nunca miró hacia atrás, ni siquiera en dirección a algún costado, aún cuando un ciclista acelerado pasó casi rozando sus pies descalzos. Ella no se sobresaltó y prosiguió su caminata, aparentemente sin inmutarse. Sus ojos seguían siendo ajenos e inescrutables para mí.
Fue entonces que comencé a seguir sus pasos. Había capturado mi atención por completo. Necesitaba saber quién era. Quería hacerle mil preguntas. Para ella yo no existía y, en sentido contrario, ella era todo para mí en ese momento. Se alejó mientras subía las anchas escaleras de la catedral con insospechada energía.
El vuelo rasante de una paloma me distrajo por una fracción de segundo y cuando la busqué con la mirada, solo quedaba delante mío el último velo de su sombra estampado fugazmente en la doble hoja del portal sagrado.
Apuré el paso, con un presentimiento de pérdida. La puerta se cerró con un dulce quejido a mis espaldas y mi temor aumentó al comprobar que allí solamente abundaba la bruma del incienso.
Primero la busqué con las pupilas un poco dilatadas por la oscuridad, apenas amortiguada por la luz cenital que daba al aire una pátina dorada. Luego caminé avanzando por el centro de la nave, más y más rápido. Cada tanto giraba sobre mis talones para asegurarme que no estuviera a mis espaldas.
Se había esfumado.
Me quedé contemplando el retablo. Luego me hinqué en un reclinatorio y me quedé allí hasta que las rodillas me avisaron que llevaba demasiado tiempo en la misma incómoda posición. Las campanas anunciaron la proximidad de la Misa del Peregrino. Cuando levanté nuevamente los ojos, una suave lágrima corrió por mi mejilla en busca de consuelo.
Consuelo divino. Porque humano ya hace muchos años había perdido la esperanza de tenerlo.
Mientras me reencontraba conmigo misma, comprendí que jamás conocería los secretos de sus ojos. Y que de alguna manera misteriosa ella era el camino.
Santiago de Chile, mayo 20 de 2022
El reflejo de la luz del televisor tiñe de colores el rostro de Rubén. Es la única fuente luminosa en la pequeña casucha que levantó con sus propias manos usando restos de obras de construcción recogidos por aquí y por allá. La frágil estructura se apoya en un muro de la modesta vivienda de su madre. Doña Erminda es empeñosa y logró que servicios sociales le reconociera la indigencia y le entregara una casita de cuarenta metros cuadrados en la población Nueva Era; un callamperío desforestado y cruzado por calles pavimentadas sin aceras.
Normalmente el barrio es tapado por una polvareda cada tarde
cuando se levanta algo de viento del sur y por las noches no resulta inusual
escuchar disparos al aire o el ulular de los carros policiales que pasan raudos
en un amago por disuadir las peleas entre pandillas de narcos, pero no se detienen
para no sufrir bajas.
A veces, muy de vez en cuando, cae algo de agua del cielo en
la capital. Cada año es peor y la sequía ya más que una amenaza es una certeza.
Cuando lleve, aunque sea unos pocos milímetros, la población
se vuelve un pantano. Y la cancha de fútbol un verdadero lodazal. Pero eso no
disuade a Rubén.
Todos los futbolistas sudamericanos comparten el mismo
origen. Y la historia de “El Campeón” no es la excepción, por eso tiene esos
vacíos en el lenguaje y la inclinación por las mujeres bonitas y de cabeza
liviana. Pero Rubén admira a “El Campeón” y se afana en estudiar cada jugada
del delantero del seleccionado nacional. Luego, sale a la cancha de la población
a practicar. Con unas zapatillas raídas, las medias desiguales y en días como
hoy, con mucho frío.
Ensaya como lo ha visto en los entrenamientos que muestran
en la televisión al menos durante una o dos horas cada día, no bebe alcohol y
es flaco y musculoso producto del esfuerzo y la escasez de carbohidratos. A
veces no le alcanza ni para comer un pan en la noche antes de irse a dormir. El
trabajo de recolector municipal de basura al menos lo ayuda a mantenerse en
forma corriendo detrás del camión y elevando lo tachos con desperdicios como si
fueran pesas en el mejor gimnasio.
El barro viscoso se le mete hasta debajo de la camiseta
después de cada resbalón detrás de la pelota. De reojo, entre carrera y
carrera, ve llegar al grupo de sus amigos de la infancia que se juntan cada
tarde en un rincón de la cancha a darle el bajo a unas botellas de cerveza y
varios cigarrillos de marihuana. Lo llaman con los gestos, pero Rubén no les
sigue el amén. Ellos no dejan de invitarlo cada día y Rubén logra zafar siempre
la tentación de ir a dar en esos pasos que lo alejarían de su pasión y, como él
lo ve, de un futuro mejor. Uno brillante como el de “El Campeón”.
Rubén no tiene casi nada material. Un pobre televisor medio
desvencijado que junto a su pelota de fútbol son sus dos pertenencias más
preciadas, un colchón separado del piso de cemento gracias a unas capas de
cartones recogidos a la salida de los supermercados y una cocinilla de dos
platos que pocas veces usa. Vive sin eufemismos en la miseria. Pero posee algo de
un valor enorme. Algo que no se compra. Rubén es dueño de una determinación a
prueba de todo.
Concluye su entrenamiento y apoyando las manos en la cintura,
echa la cabeza hacia atrás para relajar los músculos del cuello y entonces ve
allá en las alturas un majestuoso cóndor de los Andes planeando en la
inmensidad azul sobre las montañas. La mayor ave no marina del planeta.
Rubén sonríe. Así volará él algún día. Así de tan alto
llegará. Así de grande será en el fútbol internacional.
Da vuelta la espalda al grupo de chicos que ya está a mal
traer en la esquina, avanza chapoteando en el barro e ingresa de nuevo a su
casucha. Se abriga lo mejor que puede y pega sus ojos en la pantalla que transmite las
noticias del fútbol mientras en sus pupilas brillan sueños de gloria.
Es extraño saber lo obvio, si los
ambientalistas hubieran existido a mediados del Siglo Veinte yo no hubiera
nacido en Brasilia. Porque Brasilia no hubiera existido. Habría nacido en
cualquier ciudad, o quizás en medio de la selva amazónica. ¿O tal vez no habría
nacido? Si mi destino era nacer en Brasilia, y sólo ese era el designio, tal
vez no habría nacido. En realidad hubo muchas razones para que no viera la luz
de esta ciudad tan inexplicable como el afán de los seres humanos de conquistar
algo. Algo, cualquier cosa. Fama, libertad, dinero, afecto, cuerpos ajenos,
descendencia fértil, dominio sobre otros animales, redes sociales vía internet,
un lugar en la historia de la especie y hasta la eternidad en la vida después
de la vida. Y, por supuesto, ¡cómo no!, la tierra misma. Ser dueños,
poseedores, reyes absolutos de un pequeño pedazo de la superficie del globo.
Brasilia no es un trocito. No es
un detalle menor.
Brasilia es una joya perdida en la pléyade de ciudades que salpican la geografía del país más grande de Sudamérica. Pertenece a ese afán racionalista que apostó por las grandes avenidas, los edificios de formas extravagantes y la reafirmación del poderío del hombre para doblegar a la naturaleza. Brasilia no es zamba, ni mulatas de culos enormes y fláccidos en playas atlánticas. Es como un eslabón misterioso entre lo que Brasil es y lo que le gustaría ser. Un símbolo de poder desprovisto de alma.
Es mi ciudad natal, y para mí
siempre será hermosa. Y así permanecerá en mi memoria inmortal, cuando la
recuerde desde el más allá, aunque las centurias la conviertan –como antes a
Chinchen Itzá- en un nuevo mito cubierto de vegetación destinado a ser
descubierta por arqueólogos del futuro.
(De Luna de Burdel)
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| Cuesta Los Mantos. Fotografía Ana Victoria Durruty |
Al hombre lo definen
sus actos, no sus recuerdos.
El vengador del futuro.
Esa cuesta maldita impacienta a
la mujer que maneja incómoda el Jeep azul y el tic que le hace recoger la
mejilla cada vez que parpadea, se agudiza metro a metro en el lento ascenso.
“Honor y patria”, lindo nombre
para torneo de box amateur.
-Ayer nací y mañana moriré, en el intertanto, la vida no me esperará,
ni me dará la comida en la boca con cuchara de plata-, le había dicho
Fermín antes de partir rumbo a Ovalle. Desde que se metió al club de boxeo de
Combarbalá habla como si fuera para campeón de peso pesado, cuando apenas tiene
cuerpo para peso mosca, con sus muslos cortos y escuálidos, y sus brazos largos
y fibrosos que dan pábulo para las esperanzas de Hugo Pérez, el entrenador, más
conocido en sus buenos tiempos como “Puño de Oro Pérez”.
Pero la mujer los conocía de
antes, y todo el asunto del box de pobres le daba mala espina. Los del club ya
eran viejos por aquel entonces, cuando los conoció hace como veinte años. Ahora
están hechos unos viejos de porquería. El hecho de que estén vivos constituye
una sorpresa mayúscula. Así mismo, con esdrújula. Así de exagerado.
Mercedes, la Meche, no quiere que
el sol se ponga tan rápido, porque todavía tiene camino por delante antes de
que empiece torneo. La belleza del atardecer la inquieta en vez de
tranquilizarla. Fermín pelea en la tercera ronda, y esa cuesta maldita no la va
a privar de darle un beso a su hijo antes de que enfrente el desafío. Un beso
para la suerte. Un beso para espantar el miedo.
(Ovalle, Chile)
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| Fotografía: Ana Victoria Durruty |
No vi lagartos en Luxor. Ni vivos
ni muertos.
Pero no fue por eso que me gustó
más que Kom Ombo, con su templo a Sobek y su museo de los cocodrilos.
Luxor tiene a la venta buenas
piedras preciosas y maravillosas esencias naturales herederas de tradicionales
recetas escritas en los muros de sus templos.
Y eso era bastante fascinante no
sólo para mí, sino también para la pareja de encantadoras chicas holandesas que
habían llegado al mismo tiempo que yo a las puertas del templo dedicado a
Amón-Ra, en el corazón de la antigua Tebas.
Nos fuimos quedando en Luxor con
la tranquilidad de saber que Egypt Air tenía una redundante frecuencia de
vuelos para llevarnos de vuelta a El Cairo el día y la hora que decidiéramos
marcharnos.
Nuestras prolongadas
conversaciones mientras caminábamos en la orilla del Nilo viendo subir y bajar
a los turistas de sus cruceros fluviales solían terminar con la planificación
de sofisticados viajes al África ecuatorial, que nos parecía una aventura
posible, considerando una vez más las bondades de la línea aérea egipcia, que
tenía vuelos regulares a cada una de las más importantes ciudades
subsaharianas. Cote d’Ivoir era nuestro destino favorito, y pareció de lo más
apropiado aprovechar las largas y plácidas jornadas en Luxor para tomar clases
de francés. Pronto las tres estábamos asistiendo a sesiones de lengua árabe y
adquiriendo nociones de cultura islámica.
Ocasionalmente el mal de Tut nos
recordaba que éramos aves de paso en esas calles, pero las fiebres y los
vómitos explosivos, no lograban mermar nuestro entusiasmo por descubrir nuevas
comidas o probar extraños jugos de frutos maduros de dudosa procedencia
servidos en vasos de peor higiene. Nunca tuvimos que recurrir al seguro de
salud, porque más sabían los vecinos del edificio en que habíamos arrendado un
pequeño departamento, que cualquier médico que nos recomendaran por teléfono desde
Holanda o Canadá.
Pero lo que de verdad nos unía
era la creciente complicidad en el conocimiento de los secretos de la
aromaterapia. Asistíamos casi a diario a un boliche no muy bien aspectado por
fuera, al igual que todas las construcciones de la ciudad que sufrían el rigor
de la naturaleza y de los humanos, entre la falta de lluvias que limpiara las
fachadas, los vientos que los salpicaban de arena, y la tradición de mantener
las casas a medio construir para ir agregando pisos donde acoger a los nuevos
matrimonios de los varios hijos.
Puertas adentro el panorama
cambiaba radicalmente, y el gusto de los egipcios por los espejos, los brillos
y las telas convertía la modesta casa en una fiesta para los sentidos. Y aunque
no era eso lo que buscábamos, era un buen complemento para el aprendizaje de
los aromas, las especies y las flores; y para la comprensión de sus usos y de
sus propiedades.
Probablemente llevábamos
demasiado tiempo visitando el lugar, y estábamos perdiendo la capacidad de
asombro, para cuando Antje recibió la propuesta de Abdel Rashid de ser su
tercera mujer.
No necesitamos ponernos de
acuerdo para decidir tomar el vuelo que nos llevaría de vuelta a Barcelona, y
de allí, las holandesas a Holanda y yo a Canadá.
-Y le dijo, recuerda esto, porque alguna vez será parte de un cuento.
-¿Es verdad? ¿Le dijo eso?
-Y no estaba loca, sólo un poco chiflada. Le gustaba hablar así. Pero
respecto a los lagartos, en eso sí tenía razón.
…muere cada día que se pierde en el horizonte. Con cada Luna llena que revienta en la noche amarilla de luz dulce, y con cada destello de amanecer anaranjado, cuando el Sol despierta relleno de jugosos cítricos indiscretos.
En Nantwich, a la vera del camino
del tren de Liverpool a Londres, estacionado desde tiempos inmemorables, el
pasado se resiste a vivir el olvido.
Una mini van Mercedez Benz con
una docena de clientes de Bentley se estaciona en la calle rodeada de bellas
casas isabelinas del siglo XVI.
Kristina y Tomas corren hacia la
heladería jugando a esquivar a los visitantes.
La guía de pelo azul y muchas
pecas que iluminan su rostro, va sonriendo con sus botas de agua Hunter y su
paraguas blanco mientras los elegantes compradores de autos caros la siguen con
genuino entusiasmo.
- Después de un incendio que prácticamente destruyó a todo el pueblo,
Nantwich fue reconstruida en el siglo XVI, gracias al generoso aporte de la
reina Isabel I. Sin embargo, de acuerdo a los registros históricos, tiene más
de mil años-, va narrando mientras camina.
-¡Kristina!, ¡Tomas!- grita la madre apurada de los dos
encantadores mellizos que corren adelante y parecen no escucharla.
Una pareja de hindues mayores se
detiene para contemplar el espectáculo de los niños y sus risas alborotadas que
dan vida a la apacible escena galesa.
Luego siguen a la guía que ya
está en la puerta de la Iglesia de Santa María, parada entre las esculturas
medievales del rostro de un hombre y una mujer que flanquean la entrada al
bello edificio de piedra arenisca rosada.
-La Iglesia de Santa María fue construida en el siglo XIV y lo más
destacado es su torre octogonal. Vamos a ingresar y podrán apreciar sus
preciosas ventanas y su antiguo púlpito- explica la guía a sus fieles
seguidores.
Kristina y Tomas pasan cada uno
con un rico cono de helado de leche. La madre de las criaturas va a su saga,
conversando animada por su celular.
Kristina y Tomas ríen y sus
carcajadas se esparcen como chispitas de felicidad por la calle de casas de
intrincadas y bellas fachadas de madera.
Los hindúes se miran uno al otro
y lo deciden: ¡Ha llegado la hora de ser dueños de un Bentley!
(Nantwhich, Inglaterra)
La Plaza Mayor estaba mitad sombra y mitad sol. El Arco de Cuchilleros me abrió paso antes de que me encandilara la luz reflejada en el enorme patio.
No sé si sería correcto decir que colgaba del teléfono celular o más bien estaba atada al aparato; lo cierto es que mi vida pendía de ese pequeño artefacto, porque era mi única conexión con Felipe.
Algunos creían que me había trastornado un poco y me decían “Juana, la loca”; pero en vez de encerrarme en un castillo me recomendaban encarecidamente que concertara cita con el psiquiatra.
Las cosas no se habían dado nada bien.
Pasaban los días y no sabía nada de este hombre que me tenía asida a la conexión inalámbrica y me hacía estremecerme cada vez que el Galaxy parpadeaba.
Las cosas no se estaban dando bien.
Rozar con la yema de los dedos el reborde de una esquina de la Plaza Mayor y sentir la soledad de las almas que vagan sin destino desde los tiempos de su construcción. Imaginar a Plácido Domingo vagando por ahí, triste después de dirigir Madama Butterfly en el Teatro Real, porque ya no puede cantar como lo hacía.
Las cosas no tenían visos de que pudieran mejorar.
Saludar marcial la bandera española izada en un portal. Hablar. Hablar con Felipe. Eso era lo que me obsesionaba. Escuchar alguna razón. Oír una miserable explicación saliendo de su boca. Mirar su boca. Sentir su boca. Saborear su boca.
Las cosas tenían aspecto de ir empeorando.
Siempre fue demasiado hermoso. Demasiado elegante. Demasiado intenso. Demasiado apasionado. Felipe amaba a las mujeres y yo lo sabía desde antes de comenzar a vivir con él, esa inolvidable tarde de abril del año anterior. Y las mujeres amaban a Felipe. Lo miraban con osadía, con arrebato, con coquetería. Lo miraban y yo lo entendía. Las entendía, y me envidiaba a mí misma por la suerte de que fuera mío, mío, mío. Y de nadie más.
Las cosas no podían ser peores.
Cuando paso por su lado, la diosa Cibeles me mira con desprecio, y tiene motivos de sobra. Me he convertido en una sombra triste de lo que era. De lo que fui con Felipe, e incluso antes de Felipe. Y no me importa. No es relevante, porque lo único que necesito es volver a oír su voz, volver a mirarme en sus ojos, volver a descubrir mi cuerpo creado por sus manos. Pero, él no me llama, él no contesta mis llamadas, no sé dónde vive desde que me abandonó, y ni siquiera puedo afirmar con certeza que aún reside en Madrid. Es probable que emigrara de la ciudad o tal vez haya dejado el país. Puede estar muerto o vivo.
Las cosas siempre pueden ser peores.
Pasaron las semanas y los meses, y a la vuelta de un año, Felipe seguía incrustado en mi mente y en mi corazón, pero completamente fuera de mi alcance. Perdido de mala manera en algún lugar inaccesible. Muerto en vida para mí, mientras yo continuaba aferrada a ese cadáver emocional, que hedía y sólo generaba gastos médicos para el tratamiento de la depresión, la ansiedad, la angustia y todas esas terribles emociones que habían tomado posesión de mi alma que, por lo demás, ya ni siquiera era mía.
(Madrid, España)
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| Mudita. Fotografía María José Puig |
Noticia en portal OvalleHoy que da cuenta de la labor literaria de Ana Durruty en 2020:
https://ovallehoy.cl/la-pandemia-no-detiene-a-ana-durruty-publica-nueva-novela/
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| Foto: Ana V. Durruty |
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| Chicago. Foto: Ana V. Durruty |
