La materia de que estoy hecha

La materia de que estoy hecha 

huele a silencio milenario 

y a sangre fresca de multípara.

La materia que ha formado mis huesos y mis venas 

y la oquedad de mis ojos 

es dolor de niña sin infancia

de nómade sin destino 

La materia de que estoy hecha es oscura y luminosa

dulce y amarga

jugosa y agria

y grumoso requesón lechoso 

mero anuncio de sustancia añeja.

Leve y frágil hasta que se torna mortal lanceta de avispa.

Mi naturaleza tiene aroma de rosas y vainilla azucarada 

suave y húmeda antes del coito salvaje.

Mis pesadillas nacieron antes que mis sueños 

cuando aún saboreaba el líquido amniótico en el vientre de mi madre.

Soy materia de polvo de los Pirineos fecundado en salares de las altiplanicies mesoamericanas.

Mi piel toda fue curtida bajo las boreales aun antes de poblarse las tierras que separan las mareas pacíficas de las atlánticas.

Y mis ojos tienen impresa la luz mediterránea

que baña la cuna de los romanos mientras Baco pinta mis uñas con el color del vino viejo. 

Ares se goza en la batalla de mi corazón y mi mente

donde ha plantado la semilla que brota en pálida desdicha perenne

fertil de culpa.

La materia de la que estoy hecha sabe a abandono triturado por la fuerza de la sobrevivencia 

a tripas que fueron corazón.

Mis labios besan la culpa con pasión de demente y ansiedad de iluminada.

La vida se nos va 

y la materia de la que estoy hecha clama por volver a sus fueros 

y causar el caos de la dispersión.

Toda coherencia amenazada 

por la inocente ley de la vida.

Lluvia escasa y prudente espera.

La palabra final del dios de los dioses

que se compadece de tanta locura

y tanta lucha

y tanto dolor 

y tanto abandono

Porque la materia de la que estoy hecha no fue hecha para ser amada.

Porque la materia de la que estoy hecha fue hecha para ser liberada

como polen de flor homínida

que se esparce en miles de genes sobre la superficie de un planeta entero

de una eternidad sin príncipio ni fin 

de una dimensión cósmica celestial y carnea

espiritual y animal

sin inicio y sin final

Porque la materia de la que estoy hecha lleva condena inscrita y fecha de expiración

diseminación 

en diminutas partículas que un otro yo

llevara en sus genes también ajenos

o en su estómago después de comer pastel de chocolate 

o en una lágrima sin mucho destino o en el aire que respira 

o en la sinapsis que todo lo explica 

y que nada explica.

Yo soy materia de deseo, de olvido y gloria ajena.

Yo soy y no soy materia.